nuestra casa en la montaña: Videos

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Este primer video lo hizo mi esposo seleccionando algunas fotografías hechas por nosotros en los Valles Pasiegos de San Roque de Riomiera y Vega de Pas.

Este segundo video lo hice yo con unas fotos que saqué un precioso día de sol tras una copiosa nevada.
Mi voz va comentando las imágenes y lo que digo aparece escrito traducido al inglés.

El siguiente video pertenece al programa "Destino España" de la 1 de TVE.

Este es de alguien más enamorado de estos Valles Pasiegos.

Este es el trailer del precioso documental "Pasiegos. Los Valles del Silencio", dirigido magistralmente por Carlos e Higinio Sainz Crespo.

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Beatus ille...

¡Qué descansada vida
la del que huye del mundanal ruido
y sigue la escondida senda
por donde han ido
los pocos sabios que en el mundo han sido!

Que no le enturbia el pecho
de los soberbios grandes el estado,
ni del dorado techo
se admira, fabricado
del sabio moro, en jaspe sustentado.

No cura si la fama
canta con voz su nombre pregonera,
ni cura si encarama
la lengua lisonjera
lo que condena la verdad sincera.

¿Qué presta a mi contento
si soy del vano dedo señalado;
si, en busca de este viento,
ando desalentado
con ansias vivas, con mortal cuidado?

¡Oh monte, oh fuente, oh río!
¡Oh secreto seguro, deleitoso!
Roto casi el navío,
a vuestro almo reposo
huyo de aqueste mar tempestuoso.

Un no rompido sueño,
un día puro, alegre, libre quiero;
no quiero ver el ceño
vanamente severo
de a quien la sangre ensalza o el dinero.

Despiértenme las aves
con su cantar sabroso no aprendido,
no los cuidados graves
de que es siempre seguido
el que al ajeno arbitrio está atenido.

Vivir quiero conmigo,
gozar quiero del bien que debo al Cielo
a solas, sin testigo,
libre de amor, de celo,
de odio, de esperanzas , de recelo.

Del monte en la ladera
por mi mano plantado tengo un huerto,
que con la primavera,
de bella flor cubierto,
ya muestra en esperanza el fruto cierto.

Y como codiciosa
por ver y acrecentar su hermosura,
desde la cumbre airosa
una fontana pura
hasta llegar corriendo se apresura.

Y luego sosegada,
el paso entre los árboles torciendo,
el suelo de pasada
de verdura vistiendo
y con diversas flores va esparciendo.

El aire el huerto orea
y ofrece mil olores al sentido;
los árboles menea
con un manso ruido
que del oro y del cetro pone olvido.

Téngase su tesoro
los que de un falso leño se confían;
no es mío ver el lloro
de los que desconfían
cuando el cierzo y el ábrego porfían.

La combatida antena
cruje, y en ciega noche el claro día
se torna, al cielo suena
confusa vocería,
y la mar enriquecen a porfía.

A mí una pobrecilla
mesa de amable paz bien abastada
me baste, y la vajilla,
de fino oro labrada
sea de quien la mar no teme airada.

Y mientras miserable-
mente se están los otros abrasando
con sed insaciable
del no durable mando,
tendido yo a la sombra esté cantando.

A la sombra tendido,
de hiedra y lauro eterno coronado,
puesto el atento oído
al son dulce, acordado,
del plectro sabiamente meneado.

Oda a Francisco Salinas

El aire se serena
y viste de hermosura y luz no usada,
Salinas, cuando suena
la música estremada,
por vuestra sabia mano gobernada.

A cuyo son divino
el alma, que en olvido está sumida,
torna a cobrar el tino
y memoria perdida
de su origen primera esclarecida.

Y como se conoce,
en suerte y pensamientos se mejora;
el oro desconoce,
que el vulgo vil adora,
la belleza caduca, engañadora.

Traspasa el aire todo
hasta llegar a la más alta esfera,
y oye allí otro modo
de no perecedera música,
que es la fuente y la primera.

Ve cómo el gran maestro,
aquesta inmensa cítara aplicado,
con movimiento diestro
produce el son sagrado,
con que este eterno templo es sustentado.

Y como está compuesta
de números concordes, luego envía
consonante respuesta;
y entrambas a porfía
se mezcla una dulcísima armonía.

Aquí la alma navega
por un mar de dulzura, y finalmente
en él ansí se anega
que ningún accidente
estraño y peregrino oye o siente.

¡Oh, desmayo dichoso!
¡Oh, muerte que das vida! ¡Oh, dulce olvido!
¡Durase en tu reposo,
sin ser restituido
jamás a aqueste bajo y vil sentido!

A este bien os llamo,
gloria del apolíneo sacro coro,
amigos a quien amo
sobre todo tesoro;
que todo lo visible es triste lloro.

¡Oh, suene de contino,
Salinas, vuestro son en mis oídos,
por quien al bien divino
despiertan los sentidos
quedando a lo demás amortecidos!

Al Río Miera

El Miera baja cantando
entre sus cantos y ramas
y bajo el puente de piedra
deja sus ecos el agua.

Río que ríes y lloras
lágrimas dulces y claras,
dame a beber tu pureza
y lávame en tus entrañas.

Naces de nieves glaciares
en los altos de Lunada
saltando por torrenteras,
golpeando rocas con rabia.

Entre montañas te estrechas
y en el valle te derramas
regando huertas y flores,
saciando bocas y cañas.

Son tus orillas amigas
abrazos verdes que abrazas
con el frescor de tu espuma
y la risa de tus aguas.

Cauce que te lleva manso
entre meandros que danzan
con tus alegres guijarros
coqueteando con gracia.

Reflejas toda la magia
del valle, de las cabañas,
de las cumbres y los pinos
que engalanan tus vaguadas.

Mueres sereno dejando
plegarias en la bahía,
besando al mar con tu adiós
para ser sal redimida.

© Dulcina, 2010

Río Miera, ¿quién te vio
más arriba de San Roque,
brincando de lastra en lastra
burlando alisas y robles?

De peñas te descolgaste
desgarrándote en jirones,
sin torrente los tobillos
en las quiebras de las hoces.

Altos cantares de nieblas
aprendiste de pastores
y, según bajas riendo,
vas volando corazones.

Mozo, te festeja Liérganes
con arco de puente noble
y tu pecho ya se ensancha
para reflejar honores.

Quién te vio allá, río Miera,
y te ve manso de roces
dilatándote en toneles
y cubas de sombra y bosque
antes de agrietar los labios
con la sal del Puntal norte.

Río Miera, quien te viera
y te ve, no te conoce.
En brazos de la marea.
Una vez luz y otra noche.

Dos veces al día mueres,
de azul belleza salobre.

~ Gerardo Diego ~

A Cantabria

Moza galana y montana,
infinita Cantabria solariega,
amaneces en rocas de grandeza
y te duermes en lunas plateadas.

…escuchad, escuchad el canto del tarín…

Son tus venas de piedra y agua pura
la magia del silencio acariciada
y es dulce cantar que me embelesa
tu sollozo en ecos que me llama.

…y contemplad a las vacas en las brañas…

Das nombre al fiero mar que te engrandece
en espumosas crestas al son de caracolas,
abriéndote con fe a un horizonte ancho
repleto de sueños de palomas .

…mi Pidru va dormidito en el cuévano…

Viven ocultos en tu piedras milenarias
lamentos, suspiros y voces enredadas,
gritos de batallas, amorosos gemidos,
cálidos susurros, risas y plegarias.

…el ijujú de la cuadrilla estalla en el aire…

No dejes que te arranquen tus secretos
ni abandones tus ancestrales galas,
que eres dueña de prados, de casucas,
de palacios, de cuevas y cabañas.

De iglesias, monasterios seculares,
de un trozo del madero en que Jesús
nos dejó su sangre derramada,
¡cruz bendita de Dios que te besara!

…a Yurde se le ha roto el rodal…

Blanca, verde, azul y parda,
respiras el perfume de aguas bravas,
batiéndose las olas de tu mar
contra rocas y vientos de batalla.

…los pescadores recogen sus retuelles…

Me enamoré de ti por tu hermosura
y sigo aún de ti enamorada
pues sabes dar lo que tienes generosa
a cambio de tenerme embelesada.

…y cogen plateadas sulas en la bahía…

Guardo en mi rostro el frescor de tu rocío
cual perlas de cristal inmaculadas
y me visto de tu lluvia y de tu nieve
desnuda en soledad de madrugada.

…llena la zapita, Branca, llénala…

Hecha de arte y de callado esfuerzo,
viven en ti seguros los que te aman,
pero sabes borrar de tus paisajes
a aquellos que te hieren y profanan.

…después de la siega afilan sus dalles…

Marinera brava y sabia campesina,
bella hechicera y dulce pastora,
entre el dulzor de mieles y rosas
en tus bosques las anjanas moran.

…las marzas ya llegan con la primavera…

Te elevas, te inclinas y te acuestas
en suaves valles de encanto y poesía
salpicados de historia, de ritos ancestrales
testigos de tu gloria y valentía.

…en el estragal romance de miradas y besos…

Tus pastos son riqueza del pasiego,
tus playas son descanso de jornadas.
Sabia señora y novia del viajero,
amiga del humilde y siempre soberana.

…sarruján, sarruján, que va a lloviznar…

Entre la niebla se esconde tu misterio,
bajo tu suelo la primavera aguarda,
las águilas anidan en tus cumbres,
desde tus ríos la vida se hace agua.

…sorrapeando el sendero se hace ligero…

Me robas el aliento que me donas
y me ofreces la paz de tus montañas,
el pan tierno, el preciado sustento,
la nobleza de tu gente y de tu raza.

…escuchad a los piteros en la romería…

A cambio de tu cálida acogida,
¿qué puedo darte si apenas tengo nada?
Estos versos son mi único regalo,
que ya tan sólo me quedan las palabras.

…y Cantabria se alza majestuosa en sus albarcas…

Puso Dios en mis cántabras montañas
Auras de libertad, tocas de nieve,
Y la vena del hierro en sus entrañas.

Tejió del roble de la adusta sierra
Y no del frágil mirto su corona;
Que ni falerna vid ni ático olivo,
Ni siciliana mies ornan sus campos,
Ni allí rebosan las colmadas trojes,
Ni rueda el mosto en el lagar hirviente;
Pero hay bosques repuestos y sombríos,
Misterioso rumor de ondas y vientos,
Tajadas hoces, y tendidos valles
Más que el heleno Tempe deleitosos,
Y, cual baño de Náyades, la arena
Que besa nuestro mar; y sus mugidos,
Como de fiera en coso perseguida,
Arrullos son a la gentil serrana,
Amor de Roma, y espantable al vasco,
Pobre y altiva, y como pobre hermosa.

No es el risueño Egeo que circundan
Cual ceñidor las Cícladas marmóreas;
Ni el golfo que con dórica armonía
De Nápoles arrulla a la Sirena
Cabe la sacra tumba de Virgilio;
Ni el vago azul de la marina Jonia;
Sino el Ponto que azota a Caledonia,
Y roto entre las Hébridas resuena,
Titán cerúleo que a la yerta gente
Hace temblar en la postrera Tule,
Y cabalga entre nieblas y borrascas
Sobre el inmenso Leviatán, que nutre
Con pestífero aceite la candela
Del céltico arponero. Ni cien carros
De guerra hicieran tan horrible estruendo
En torno de Ilión, como esas olas
Cuando las perlas de Cantabria hieren.

Marcelino Menéndez y Pelayo, 1877

Poema pasiego anónimo

Mi padre interrogaba a la mañana.
Observaba las nubes, sentía el viento
y cruzaba los brazos, presintiendo
la muerte de la lluvia.

A mi padre le gusta lo que crece.

Detenidos al borde del camino,
me señalaba el campo, los maizales
con su casco emplumado, cabeceaba
y, de repente, al filo de la tarde,
las voces de la tierra repetían
el cuento sin palabras de la infancia.

Hay que ver la alegría con que mi padre
anuncia que vendrá buena cosecha.
Esta tierra no es suya y no le importa.
Se regocija con el bien ajeno,
se le ilumina el rostro cuando mira
que la espiga se abre, el gozo es suyo
cuando pasa la ubre generosa
de la vaca preñada. Lo recuerdo,
a la hora de la ordeña, presenciando
los actos del milagro. Veo en sus manos
membrillos prodigiosos, verduras,
mazorcas tiernas, transparentes frutos.

Le gusta lo que crece, está enraizado.

Cuando tomo su mano me figuro
que en sus venas hay savia.

Padre mío, me enseñaste,
con muy pocas palabras, la manera
de presentir la lluvia, tú sabes
que lo obscuro tiene una luz.
Tú sabes verla. ¿Para qué explicarla?

Todo en la tierra es parte de un milagro.

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